Nada es perfecta.

Cae la noche sobre nuestras cabezas,
todo es oscuridad,
desaparece la piedad
y la poesía se viste de luto.
Se abre el cielo,
'mi corazón tiembla,
el existir se tambalea,
y mi corazón sigue temblando'.
Lo predijo un genio con alma de demente,
'los libros hablan y hablan',
y, derrepente,
todo ha acabado.

Arrugo mi mundo,
mi folio está tan blanco
y tan lleno de apocalipsis,
el final de un vacío,
tanta nada llena de nada.

Lapicero en mano clavó versos en un cadáver,
el mío.
Mientras, en mi boca florecen gusanos que han devorado mis entrañas
y la muerte, poeta,
recita unos versos del gran Leopoldo María Panero,
y esboza una sonrisa,
cómplice,
queriendo convencerme de que,
en el reino de los muertos,
eso
es
vida.

Ay.

Cuelgan de mis roídas entrañas,
los cádaveres de dos ratas,
que osaron desafíar a la vida,
en un acto suicida,
comerse mis sueños.
Brotan dentro mío,
entre escombros de un vivir frío,
versos que quieren ser poesía,
y miran a quemarropa los soles de un día,
que se esconden en el misterio de la noche.
Truco sensacional.
Magia irracional.
Eres idealismo y alteridad.
Eres utopía y libertad.
La muerte llora triste en mi ataúd,
cantan cuervos al compás de un laúd.
La primavera llora alegre en mi eterno renacer,
quédate y ayúdame a ser.
Vivir y morir son paradójicamente semejantes,
no se puede morir sin haber vivido antes,
es necesario morir para volver a nacer.
ser o no ser,
esa es la cuestión.