Ay.

Cuelgan de mis roídas entrañas,
los cádaveres de dos ratas,
que osaron desafíar a la vida,
en un acto suicida,
comerse mis sueños.
Brotan dentro mío,
entre escombros de un vivir frío,
versos que quieren ser poesía,
y miran a quemarropa los soles de un día,
que se esconden en el misterio de la noche.
Truco sensacional.
Magia irracional.
Eres idealismo y alteridad.
Eres utopía y libertad.
La muerte llora triste en mi ataúd,
cantan cuervos al compás de un laúd.
La primavera llora alegre en mi eterno renacer,
quédate y ayúdame a ser.
Vivir y morir son paradójicamente semejantes,
no se puede morir sin haber vivido antes,
es necesario morir para volver a nacer.
ser o no ser,
esa es la cuestión.